© Thierry Deschamps

Le trouvère

C'est la fin de l'hiver, Hier, Il partait de Nevers, Marchant droit vers Anvers. Il fuyait la galère, La ville et son sale air, La ville ce repaire De viles, de sans salaire, Cette ville sans repère Où les pauvres hères se terrent, Errent Et se désespèrent. Il était peu couvert. Des bottines de vair, Sur un pantalon vert Une veste au col ouvert. Un œuillet au revers, Pour paraître moins austère… Et un verre à la main. Un joli verre à pied ! Plein de vinho verdé, Pour noyer sa misère. Le froid brûlait sa chair. Pour rompre son calvaire Il gagna la lisière D'un champ de primevères. Là, le chant d'un col vert Adoucit sa colère. Las, il embrassa la terre, Et renonçant à l'air S'y enfouit tel un ver Et quitta cet enfer. ~~*~~

© Thierry Deschamps