© Thierry Deschamps

Brume

Onze heures du matin, La nuit tombe sur la gare, La foule se rue vers les départs. Ton billet d'avion à la main, Tu erres sur le quai l'air hagard Sous le soleil, un rien blafard. La pluie inonde les quais vides Les parant d'un aspect morbide, Alors tu te mets à courir. N'est-ce point le néant qui te guide ? Tandis que dans le froid torride Tu pleures de ton plus beau sourire. ~~*~~

© Thierry Deschamps