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Le trouvère
C'est la fin de l'hiver,
Hier,
Il partait de Nevers,
Marchant droit vers Anvers.
Il fuyait la galère,
La ville et son sale air,
La ville ce repaire
De viles, de sans salaire,
Cette ville sans repère
Où les pauvres hères se terrent,
Errent
Et se désespèrent.
Il était peu couvert.
Des bottines de vair,
Sur un pantalon vert
Une veste au col ouvert.
Un œuillet au revers,
Pour paraître moins austère…
Et un verre à la main.
Un joli verre à pied !
Plein de vinho verdé,
Pour noyer sa misère.
Le froid brûlait sa chair.
Pour rompre son calvaire
Il gagna la lisière
D'un champ de primevères.
Là, le chant d'un col vert
Adoucit sa colère.
Las, il embrassa la terre,
Et renonçant à l'air
S'y enfouit tel un ver
Et quitta cet enfer.
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