Brume

Onze heures du matin,
La nuit tombe sur la gare,
La foule se rue vers les départs.
Ton billet d'avion à la main,
Tu erres sur le quai l'air hagard
Sous le soleil, un rien blafard.
La pluie inonde les quais vides
Les parant d'un aspect morbide,
Alors tu te mets à courir.
N'est-ce point le néant qui te guide ?
Tandis que dans le froid torride
Tu pleures de ton plus beau sourire.


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Le Temps